重霜抓住骨头，触手冰冷。

“师……师尊？”

他惶然抬头。

路听琴双目紧闭，一副疲病交加，不打算再说话的模样。

重霜面对着路听琴，步步退向门口，逃也似地跑到院中。

他攥住莹白的骨头，心中慌乱，脑子发蒙，不敢相信自己刚才，对路听琴再次动了手。

这是七年来，头一次路听琴顺了他的意愿。

他没有丝毫得胜的喜悦，胸口破开个荒芜的洞，嗖嗖倒灌着冷风。

一切都结束了。

痛苦的，哀伤的，质疑的……一切好像都随着这块骨头的交还，结束了。

他还能拦住路听琴说什么，让他把抽走的血再通通还回来吗？更何况，路听琴说的对，不论是迟是早，他已经给了缘由。

清秋，冷月，桂花树。

夜深如墨，繁星可掇。

路听琴的小院一如往日。

重霜空茫环顾。

他有多少次带着痛苦来，带着屈辱回去，就有多恨这个院子。

恨每一块青石板路，每一扇老旧的门窗，每一个摆设，每一间房。

厌恶坠月峰，如同厌恶干净纸面上误坠的墨点。

而现在，他却不愿离开。

正屋里，突然传出一声椅子与地面摩擦，书籍落地的声音。

路听琴沉重地呼吸着。

似乎想站起来，但没有成功，仓促间扶了桌面，弄掉了东西。

重霜心里一颤，小跑到墙壁下，听起壁角。

师尊……什么时候这么脆弱了，穿得薄点，用了灵力，就染上风寒？

重霜的耳朵快要贴到窗户纸上。

路听琴走到哪，他也跟着移动。

做贼似的，隔着一层墙，从书房这边，避开正门，挪到了内室。

半晌，又是一声沉闷的响声。

重霜立即想冲进屋子里看。

艰难按捺住了冲动，估计路听琴是躺到了榻上。

或是说，倒在了榻上。

重霜抓住头发。

他心如乱麻，隐有恐惧，想马上将事情弄个明白，又知道路听琴绝对不愿意再见他一眼，憋着呼吸，生怕弄出动静，让里面的人听见。

他蹲到地上，贴着墙。

脑子里不停转着路听琴的每句话，想着，想着，思绪不受控制，渐而飘飞。

桌上随便倒的水是冰凉的，夜里口渴喝会不会太冷。

寝具没烘过，能不能用、够不够用。

路听琴的身子到底如何，按理说已成仙体，不应如□□凡胎，一病难起……

重霜的指尖感受骨头的冰冷，肋下仿佛还残留着当时的痛苦。

那只平稳、没有任何犹豫的手。