（）海滨城市，这个季节偏爱下雨，不大，总是淅淅沥沥的小雨。

会驱走微夏的暑热，保留初春的余温。

雨点绵密，打湿了顾初的发梢，她今天出门匆忙忘了带伞，从酒店出来后想着打车回家，却碍于这个天气一车难求。

路上鲜少人，偶尔有过，也是撑着伞步履匆匆。

在等待了近十分钟后，顾初反倒也就不急了，顺着老城区的方向慢慢走着，反正也搭不到车，反正也没有伞，雨不大，倒是成了可以好好欣赏街景的理由。

人生就是如此，你生活得太用力便会忽略太多事，像一段值得驻足的风景，像一首悠缓的老歌，又像是一片从眼前飘忽的树叶。

总要停歇，才有领悟。

短短的几年光景，顾初却经历了常人该有的十几年经历，她不在乎别人的眼光，不是因为她害怕面对，而是在经历了惊恐、绝望的煎熬后，似乎别人的目光对她来讲也不是那么重要了。

不重要缘于不在乎，她没时间去在乎。

她不停地告诉自己，其实每一天的时间都是崭新的，不是循环不是重复，每一天每一件事的发生都是独一无二的，因为它不会以同样的方式再发生一次，既来之则安之。

曾经的她想过去死。

在父亲离开了母亲也相继离开了后，顾思窝在她怀里哭成了泪人，讨债的要债的在家门口泼了红漆，差点一把火烧了她家房子，那一刻，顾初真的想到了去死。

那一年她还没毕业，可那一年，她的心已是千疮百孔。

也是那一年，乔云霄为了她，差点被他父亲打断了腿。

人这辈子，总会遇上结点，也许是某一年，也许是某一刻，经历过了，挣扎过了，才能涅槃重生。

这个过程苦痛而又艰难，她离开了家，离开了泪眼汪汪的顾思，一个人就那么漫无目的地走着，不知走了多久，也不知道经历了多少人。

她没带钱没带手机，没有任何人能联系到她。

她觉得上天是如此的不公，为什么明明是已经给了她的东西又硬生生夺走？

她是被一声悠扬之音吸引的，跟着那个犹若天籁的声响一步步上了山。

是琼州当地最大的一座寺庙，声音来自一个和尚在敲钟，有节奏的，不紧不慢，就如同时间的针脚，一下一下将日子串叠起来。

她很少来这座寺庙，只是在很小的时候跟着父母来过一次，还犹记得当时父亲上了三柱很高很高的香，脸上洋溢着喜悦，紧跟着没多久，他们举家搬迁到了上海，琼州的老房子就一直空着。

当初父亲想要卖掉琼州的老房子，结果母亲反对，说房子不能卖，说不准以后还能回来住，父亲当时还斥责了母亲，嫌她没说好听的话。

可后来，母亲在临死之前跟她说，你记住，不管到了什么时候都要给自己留条后路，我现在唯一对得起你们的就是没将老房子卖掉。

其实顾初明白，父亲不是不给自己留后路，而是硬生生地把自己后路给切掉，不给自己留后路的人才能勇往直前，才只能进不能退。

而那一年，她就不知不觉走进了那座令父亲实现了愿望的寺庙，正是午后，阳光很烈，晒得人头皮都能发酵。

寺庙是匿藏在山林之中，绿荫葱葱间有清风山中过，甚是清凉了不少。

大多数来寺庙的人都是在上午，所以午后游人不多，一眼望过去，只有渺渺的青烟、成排静静燃烧的酥油灯，还有一声一声悠缓的钟响。

顾初心中郁结，信步到了大雄宝殿，那巍峨鎏金的庙檐穿过参天古树的树梢，再抬眼，是碧蓝如洗的天空。

那一天许是在做什么法事，大雄宝殿前肃穆异常。

寺庙住持率众僧弟子于古树下念经，有木鱼声，偶尔会有悠长的敲钟声。

顾初没有驻足观看，她只是进了殿，仰头看着高高在上的佛祖，然后虔诚跪拜。

每叩拜一次，旁就有僧人在敲钟一次。

跪下之前别无所求，只一心求死，等起身，她在心中默念，如真有神灵，是否能够为她指点迷津，她要如何再继续前行？

出了殿，那些僧人还在念经，听着静心。

她抬眼，就那么不经意地看见了有枯黄的叶子从树枝飘落，一片接着一片，在清风中飘扬，卷了众僧的长袍一角，可众僧不为所感，如一棵棵松柏于古树下纹丝不动。

那一刻，顾初停住了脚步，于殿前站立，目光顺着落叶朝上看去，古树的枝蔓遮了头顶的烈日，淡淡的光晕从缝隙间撒落，明明就是夏天，可树叶金黄，飞旋在灰色的僧袍之间，这种场景足以震撼。