“我的未婚夫死了。”

一方灵堂角落。

蝉鸣鼓噪，吵曳通明灯烛。

地上纸钱散落，盆里灰烬未熄。

沉香沛室，原莺小口打了个喷嚏。

“这就是你今天唱孝歌忘词的理由？”

佝偻身背的老头，解下头上的白布。

恨铁不成钢地，瞪了对面的小姑娘一眼——

长相纯稚，单看样貌约才十六七岁。

白软的面颊还有婴儿肥，乌亮的杏眼懵然天真，还有刚哭过的红肿。

她吸吸鼻子：“老钟，你没有良心。”

“没大没小，叫师父。

还我没良心——”

钟将清吹胡子。

低头去点钱，红色纸钞在他手里窣窣地响，“这一周，已经听你跟八个男人结过婚了。

其中三个去世了，三个把你囚禁了，还有两个给你来了一枪。

今天死的又是哪一个？”

原莺小脸一垮：“为什么听你讲出来，我这么冤种？”

“别扯题外话，”

钟将清把工资结给她。

想了想，他又从薄薄的那叠里，抽回了两张，“今天孝歌唱错，舞也跳得没气没力。

还好，这家人外行，没看出来，不然你师父这张老招牌都要砸你手里——还好意思要钱？”

原莺偷偷去拽他手里的纸钞。

被发现，她也理直气壮。

“至少我哭得很真情实感。”

“这确实，”

钟将清手一松，“人家老婆后来还问我，你是不是他养的小情人。”

原莺哭的是女儿位。

一听，顿时不乐意：“中年秃头男不是人人稀罕。”

钟将清抬头，叩了一下她的脑门。

清脆的一声，小姑娘立刻嗷呜一句：

“老钟，脑震荡了——赔钱！”

“在灵堂也敢口无遮拦。

当心晚上，人家来找你。”

原莺愣一下。

赶忙跟在钟将清身后，过去给中间的牌位鞠躬。