黄昏将近，天色像大理石般凝重。

从高高的酒店露台望下去，纽约城大大小小的密集灯光一直簇拥到海湾的沿岸，几绺鬈毛状的薄云浮在紫色的天际里。

弗兰克?斯莱德中校站在阳台的一头，笔挺地站着，他的侧影像块岩石，身形像一把锋利的剑。

中校盯着天际虚空的一点，他的身影在残余的光线下无处遁形。

在打发查理出去后，他摸索着磕磕碰碰地换上了军装，一套深色的仪式军装，肩上和左胸整整齐齐地挂上了大大小小的荣誉勋章。

他无法通过镜子观察自己的仪表，只能用手逐一抚摸过那些冰凉甚至是边角有些锋利的肩章。

刚刚失明的那段时间，他还能看见一点光，曾整天双手捧着那堆勋章，透过纱窗下的阳光细细打量。

直到后来他再也无法区分光影线条，最糟的一切终于在虚度时光中到来，痛苦海水般汹涌而来，挫败感一千次侵袭自己的五脏六腑，所有一切都吞噬着所剩无几的理智。

他走到室内，从行李箱里摸索出了冰冷的枪管，就在这时查理进来了。

他的脚步声急促而紊乱，中校头也不抬的说：“你回来的太快了，你一定没替我买雪茄对吧，查理？”

“你把我骗到了，”

查理气喘吁吁的说，“你不能这样，中校。”

查理的呼吸声很混乱，他一定连基础的换气吸气手法都不清楚，中校把子弹匣塞进手枪里，他听到了另一个平稳而温和的呼吸声，细微得甚至一不注意便会略过。

“还有一个家伙。”

中校很肯定的说。

“是我，中校。”

有些清冽的男声，是和他跳舞的小家伙。

中校没有发笑，他神情严肃的说：“滚开，两个混小子。”

然而两个走得更近了一些，中校能感受到他们试图直接抢过自己手枪的想法。

他无可奈何的坐到沙发上，揉着太阳穴说：“既然如此，就让我们敞开话题聊聊。”

几分钟前，塞缪尔在走廊里遇到了准备出去为中校买东西的查理，两个人交谈了一会儿，查理突然想起什么紧张地把他一起拉了过去。

现在看来，如果他们晚一点的话，中校恐怕就要像他之前所说的那样，躺在床上，然后用子弹射烂自己的脑袋。

在第三层梦境，镇静剂过量的情况下自杀或者他杀，都会进入潜意识边缘的迷失域，或者是丧失自我的意识在现实中脑死亡。

塞缪尔绝不能让他这么做。

中校似乎很不情愿交谈，他躺在沙发上，像睡着了一样，脸上没有一丝笑的样子，和不久前很有风度的绅士恍若两人。

他在旁边的桌上摸索着从烟盒掏出一根烟，不等塞缪尔反应，查理已经凑过去弯下腰点燃一支香烟，塞到中校嘴里。

中校顿时贪婪地大口吸着，他说要谈谈但明显并不想多说。

一阵沉默后，中校开口：“你们走吧。”

“我们会离开，但您得把枪给我，中校。”

查理强硬地回答。

中校嗤笑一声，香烟在唇间微微抖动。

“我这一生都在反抗，反抗战场、敌人、对手以及不公的命运。”

中校低沉嗓音说，他微微低下头，总是精心打理的几缕碎发失去了发胶支撑，在低头抬头间扫过他的前额，颓废无比。

“只有这样我才觉得自己重要。