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黄昏将近,天色像大理石般凝重。
从高高的酒店露台望下去,纽约城大大小小的密集灯光一直簇拥到海湾的沿岸,几绺鬈毛状的薄云浮在紫色的天际里。
弗兰克?斯莱德中校站在阳台的一头,笔挺地站着,他的侧影像块岩石,身形像一把锋利的剑。
中校盯着天际虚空的一点,他的身影在残余的光线下无处遁形。
在打发查理出去后,他摸索着磕磕碰碰地换上了军装,一套深色的仪式军装,肩上和左胸整整齐齐地挂上了大大小小的荣誉勋章。
他无法通过镜子观察自己的仪表,只能用手逐一抚摸过那些冰凉甚至是边角有些锋利的肩章。
刚刚失明的那段时间,他还能看见一点光,曾整天双手捧着那堆勋章,透过纱窗下的阳光细细打量。
直到后来他再也无法区分光影线条,最糟的一切终于在虚度时光中到来,痛苦海水般汹涌而来,挫败感一千次侵袭自己的五脏六腑,所有一切都吞噬着所剩无几的理智。
他走到室内,从行李箱里摸索出了冰冷的枪管,就在这时查理进来了。
他的脚步声急促而紊乱,中校头也不抬的说:“你回来的太快了,你一定没替我买雪茄对吧,查理?”
“你把我骗到了,”
查理气喘吁吁的说,“你不能这样,中校。”
查理的呼吸声很混乱,他一定连基础的换气吸气手法都不清楚,中校把子弹匣塞进手枪里,他听到了另一个平稳而温和的呼吸声,细微得甚至一不注意便会略过。
“还有一个家伙。”
中校很肯定的说。
“是我,中校。”
有些清冽的男声,是和他跳舞的小家伙。
中校没有发笑,他神情严肃的说:“滚开,两个混小子。”
然而两个走得更近了一些,中校能感受到他们试图直接抢过自己手枪的想法。
他无可奈何的坐到沙发上,揉着太阳穴说:“既然如此,就让我们敞开话题聊聊。”
几分钟前,塞缪尔在走廊里遇到了准备出去为中校买东西的查理,两个人交谈了一会儿,查理突然想起什么紧张地把他一起拉了过去。
现在看来,如果他们晚一点的话,中校恐怕就要像他之前所说的那样,躺在床上,然后用子弹射烂自己的脑袋。
在第三层梦境,镇静剂过量的情况下自杀或者他杀,都会进入潜意识边缘的迷失域,或者是丧失自我的意识在现实中脑死亡。
塞缪尔绝不能让他这么做。
中校似乎很不情愿交谈,他躺在沙发上,像睡着了一样,脸上没有一丝笑的样子,和不久前很有风度的绅士恍若两人。
他在旁边的桌上摸索着从烟盒掏出一根烟,不等塞缪尔反应,查理已经凑过去弯下腰点燃一支香烟,塞到中校嘴里。
中校顿时贪婪地大口吸着,他说要谈谈但明显并不想多说。
一阵沉默后,中校开口:“你们走吧。”
“我们会离开,但您得把枪给我,中校。”
查理强硬地回答。
中校嗤笑一声,香烟在唇间微微抖动。
“我这一生都在反抗,反抗战场、敌人、对手以及不公的命运。”
中校低沉嗓音说,他微微低下头,总是精心打理的几缕碎发失去了发胶支撑,在低头抬头间扫过他的前额,颓废无比。
“只有这样我才觉得自己重要。